暮春时节，又下起了雨。心一阵惊喜，似乎长期以来期待的某种感觉即将来临。其实，前几天，才下过雨，但是那雨声，不是我要的。

　　躺在床上，细听今天的雨，一开始，软绵绵的，有气无力；渐渐，淅淅沥沥的，似乎成了线，刷刷地直落；最后，竟至于连成片，噼哩啪啦地嘈杂。楼下亭台楼榭的水池里，先前还欢快着的青蛙（不知从何而来呢），此时也停止了不合时宜的歌唱。寂静，不，寂寞的世界里，只剩下了雨声。窗外的雨篷上，悬挂的空调机上，楼顶的水泥板上，响着雨声，嘭嘭嘭，咚咚咚，单调，沉闷。耳里的雨，全然不是记忆里的雨。这声音，过于直接、冷漠，毫无情趣；犹如快餐，虽可饱食，却少了视觉、味觉、嗅觉、听觉的通感，索然无味。这雨声，依然不是我要的。

　　记忆里的雨声，该是在田野上，竹林里，荷塘边；该是在曲折小路旁，沧桑古槐下，白墙青瓦的老屋里。雨来了，站在老屋的窗棂旁，看着天井上方的一片天，听得见雨点敲打瓦楞的脆响，心，轻灵如风。听，叮叮咚咚，如琴音流淌，那是清泉的吟唱；嘈嘈切切，似急弦翻飞，那是铁蹄的奔跑；淅淅沙沙，像甘露轻点，那是幼蚕的咀嚼。轻、重、缓、急，繁复错杂，时而是气势磅礴的交响乐，时而是委婉缠绵的丝竹弦音；时而是外公高声的呼唤，时而是外婆温柔的细语。这雨声，是灵动的旋律，是生命的咏叹，是自然的心曲，是恒久的记忆。

　　在这样的雨声里，你会看见绿油油的庄稼伸展腰肢拔节疯长，你会看见蓊蓊郁郁的青山上腾起层层薄雾湿润你的眼睛；你会看见门前荷塘里绿伞如盖，滚动的雨珠晶莹；你会看见屋后竹林里土层松软，钻出来的笋尖鲜嫩。

　　在这样的雨声里，你会听见屋檐下燕子的啾啾私语，你会听见树梢上风儿跳跃的欢笑，你会听见远处悠然飘来的若有若无的柳笛。

　　在这样的雨声里，握一杯茶，捧一本书，你就可以安安静静，不会有“浮生偷得半日闲”的仓促，不会有“明月向沟渠”的无奈。在这样的雨声里，撑一柄油纸伞，甚或直接漫步于雨中，去走那一条小巷，即便是没有丁香一样的姑娘，石板路上的音韵也会让你有淡淡的惆怅，而这惆怅是如此宁静，如此美丽，如此的让你神思飞扬。如玉兰花般盛开的雨点与溅起来的泥点，都是幸福的痕迹。

　　这样的雨声，不属于钢筋水泥的城市，不属于忙碌不堪的人群，不属于早已冷漠荒芜的心境。甚至，也不属于此时躺着静听的我。

　　记忆里的雨声，需要你放下尘嚣纷扰和功利浮躁，丢弃厚重的盔甲，洗尽粉饰的铅华，走进自然的怀抱，用一颗单纯的心，去聆听。

　　记忆里的雨声，需要你时时静坐下来，擦拭浑浊的眼睛，拂去满身的灰尘，打开封闭的心窗，用一颗纯净的心，去聆听。

　　有多久，没有听见这样的雨声了？

　　窗外，雨声时大时小，还在敲打我无眠的神经。

　　而遥远的记忆里，那些个生动鲜活的、摇曳多姿的、铿锵错落的雨声，一路轻轻巧巧，就走进了我的梦里……